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Primer duelo

He llegado a este instante sonriendo bajo la media luz de tus espaldas
y sostengo la risa entre el temblor de mis manos.

 

en casa esperan nuestros hijos y la comida servida sobre la mesa
los hermanos, las madres y los abuelos de la nostalgia en esta primera muerte.

 

Llegan flores para mí en el verano…
margaritas de colores sobre la espuma de la media luna
que sueltan su perfume en mi alcoba.

 

Llegan con ellas los espíritus de los santos
y celebran mi entrada al Reino. 

 

Durante la ceremonia,
cargan el féretro las sombras de tu angustia
y los ángeles se posan sobre la tierra que será mi morada.

 

Tú que eres victimario y muerte a la vez,
me arrullas como a un niño
sostienes mi cuerpo en el aire, me haces volar, rozar el cielo con la punta de  mis senos…

 

yo soy un astronauta agradecido,
un Principito fuera del mundo buscando razones y motivos…

mis dedos acarician la línea de tu perfil grueso y níveo, eres un ser extraviado…

 

ahora me ves desde lejos y besas mis mejillas sin recordar tus palabras llenas de ternura. 
Sin aliento debo libar este trago amargo que tú, muerte, me concedes siendo tuya.

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Sin título

escúchame belleza preconcebida

que he hecho el amor hace cinco minutos con tu sombra

y el rostro de tu espejo declama el vaticinio

                  <<el fin no es más que un espléndido principio>>

 

tus palabras cercenadas no han querido más que expresar la inocencia de tu alma

 

eras un ser sensible y sin forma

acuoso y esponjado 

suave y sereno

 

yo te vi tantas veces meditar muy cercano a la azotea subterránea de este canto

 

un verso coral levantó tu espíritu

tu apabullado corazón desató los murmullos y puso el silencio sobre el atrio

el mantel de la mesa se descuelga en los orígenes de tu despedida

 

 

invítame a la cena, de ese amor extraviado que guardó su corazón en la noche

que volará tras ese sueño que le dio la muerte

porque pensando en la miseria veía cosas sutiles y hermosas, porque pensando en ti, muerte, hallaba la paz que las caricias de mis manos intentan.

Sin título

¿es el amor esa puerta, Eduardo?

¿es el amor aquel puente, este fardo, esta cabeza

este fantasma desvelado,

el par de ojos que gritan por el sol y la nueva música,

la vista condenada en la hoguera

atiborrada de infancia e inocencia,

 

la alegría que huyó despavorida mientras el dolor se enmarañaba en sus entrañas

en el vientre fatuo de cualquier desmadre

en la letanía de su sola orquesta,

la banda de la propia muerte

que hace de esta boca no mía?


Sara Apaza

1986. Estudiante de CC.CC. de la USMP, periodista multimedia del Grupo RPP y autora de cuanta catarsis se halle en este blog. Contacto: djagainst@gmail.com

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